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Asociaci Prometeo de Poes

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					                                Asociación Prometeo de Poesía
                               (Una entidad sin ánimo de lucro para la Poesía)

                         PROMETEO DIGITAL (www.prometeodigital.org)
ESPACIO DEL POETA

            Fernando DE TORO-GARLAND
DATOS ANAGRÁFICOS Y BIOGRÁFICOS
Santiago de Chile, 1925. Nacionalidad española. Licenciado en
Humanidades, 1946. Bachiller en Filosofía y Letras por la Universidad
de Chile, l947. Licenciado en Ciencias Jurídicas y Sociales por la
Universidad de Chile, 1954. Título de Abogado por la Corte Suprema
de Chile, 1955. Diploma de Estudios Americanos, Universidad
Hispanoamericana de Santa María de la Rábida (Huelva), 1956. Doctor
en Derecho, por la Universidad de Madrid, 1957. Abogado del Ilustre
Colegio de Madrid. Profesor de Literatura Española en las
Universidades de Carleton y Guelph en Canadá, y en las Universidades
de Virginia, Rutgers, Columbia y Brooklyn College en los Estados
Unidos. En Chile en las Universidades de Santiago (del Estado) y
Pontificia Universidad Católica. Profesor Encargado de la Sección de
Literatura Española del Departamento de Filología de la Universidad
Nacional de Educación a Distancia (UNED) a cuya fundación y
organización contribuyó desde el momento de su creación; de Literatura
del Colegio San Ignacio de Madrid, 1975.
En la U. de Virginia organizó un grupo de teatro llamado “El Corral de Don Fernando”, el cual llevó a las
Universidades de Canadá donde se hicieron giras de obras españolas, con gran éxito y cuando se vino a
España siguió dirigiéndolo en este país. Ha sido distinguido con premios literarios y académicos por el
Gobierno Español, Chileno, Norteamericano y Canadiense. Miembro correspondiente de la Academia
Chilena de la Lengua. Miembro Supernumerario del Instituto de Investigaciones del Patrimonio Territorial
de Chile de la Universidad de Santiago. Académico de la Asociación de Escritores de La Victoria, Estado
Aragua, Venezuela. Pertenece a una veintena de sociedades nacionales e internacionales, entre las cuales
cabe destacar la Sociedad General de Autores de España, Asociación de Escritores y Artistas Españoles,
Asociación Colegial de Escritores de España, Asociación Prometeo de Poesía, Centro Español de Derechos
Reprográficos (CEDRO), International Bar Association; siendo al presente Secretario General del Centro
Iberoamericano de Investigación en las Humanidades.
Miembro titular del Instituto de Cultura Hispánica, Gran Placa. Emeritus Gran Maestre de la Orden
Soberana y Militar del Temple de Jerusalem, Gran Collar, Caballero Gran Cruz. Caballero de Justicia Pro
Mérito y Gran Collar de la Orden Militar del Collar de Santa Agatha de Paterno. Gran Placa de la Orden
Imperial Hispánica de Carlos V, Madrid-Viena. Hermano Cofrade de Justicia de la Real Cofradía de San
Teutonio (Portugal).


PUBLICACIONES

LITERATURA
Cantos de todas las voces (poemas) México, 1962. 61 págs.
El Arca vino del Cielo (drama) Madrid, 1963. 31 págs.
El Fruto Prohibido (cuentos) Ed. Fuente del Maestre. Madrid, 1968. 102 págs.
La Angustia infinita (poemas) Ed. Fuente del Maestre. Barcelona, 1972. 102 págs.
Razón y Pasión de Enamorados (drama) Ed. Escelicer. Madrid, 1973. 70 págs.
Cuatro Entremeses medievales (teatro medieval) 1ª ed. Ed. Escelicer, 1973. 2ª ed. Ed. El Casón de Toro,
      1978. 76 págs.


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                                                     1
El Licenciado Vidriera de Miguel de Cervantes. Versión, prólogo, glosario y ejercicios por Fernando de
      Toro-Garland. Edit. S.G.E.L., Madrid, 1976.
Un rosal contra el muro. Cartas al Desaparecido. Requien para Ezra Pound. (poemas) Edit. Skolar, Madrid
      1996 82 págs.
Cuentos de la Hora Cero. Madrid, Edita Skolar, 2001 182 págs.
Temas de Estudios Templarios. Vol. 1 Madrid, Asociación Española de Caballeros y Damas del Temple,
      2003.
El Tuerto (novela policial). Madrid, Vulcano Ediciones, 2004.
Meditaciones Templarias. (Ediciones en castellano e inglés). Madrid, Skolar, 2004.
La obra de Valle-Inclán. Ejercicios de crítica literaria. Madrid, Ediciones SIAL, 2006.
Ensayo para un Repertorio de Teatro, folleto para uso de los estudiantes. 14 págs. Rutgers University, New
      Jersey, 1963; edición revisada, Virginia, 1964.
Lope de Vega in the Fourth Centennial of his birth, catálogo para la exposición bibliográfica e iconográfica
      en el Cuarto Centenario del nacimiento de Lope. Contiene biografía del autor y comentarios críticos y
      bibliográficos. En inglés. 16 págs. Rutgers University, New Jersey, 1963.

ARTICULOS EN REVISTAS ESPECIALIZADAS
"Federico García Lorca visto por Carlos Morla Linch", Rev. Atenea, Univ. de Concepción, Chile. Octubre-
      Diciembre, 1957.
"Cultura Hispánica y Enseñanza del Idioma" en Presente y Futuro de la Lengua Española. Vol. II, Madrid,
      1965. Págs. 405-413.
"Celestina, hechicera clásica y tradicional", Cuadernos Hispanoamericanos, Madrid. Nº 180, Diciembre
      1964, págs. 438-445.
"La última derrota de Bradomín", Cuadernos Hispanoamericanos, Nos. 199-200. Julio-Agosto, 1966.
      Número especial conmemorativo del Centenario de Valle-Inclán, págs. 537-544.
"Nuevo sistema para la enseñanza de lenguas extranjeras adoptado por el Departamento de Lenguas
      Modernas de la Universidad de Virginia (E.E.U.U.)", Español Actual, Nº 6, Noviembre 1965, págs.
      5-7.
"Antonio de Undurraga, Jesús el Desconocido", Revista Iberoamericana, Vol. XXXII, Nº 61. Enero-Junio
      1966, págs. 160-166.
"Tipos celestinescos en Las Mil y Una Noches", SIMPOSIO DEL II CONGRESO INTERNACIONAL DE
      HISPANISTAS, Nimega, Holanda 1965, págs. 341-346.
"La 'Forma-Sonata' en las 'Sonatas' de don Ramón del Valle-Inclán", Revista de Estudios Hispanicos,
      University of Alabama. T. I, Nº 2, Noviembre 1967, págs. 89-106.
"Revista de Revistas", Sección en Revista de Estudios Hispanicos, T. I, Nº2, Nov. 1967, págs. 255-266; T.
      II, Nº 2, Nov. 1968, págs. 299-305; T. III, Nº 1, Mayo 1969; T. IV, Primavera 1971 (Mayo) págs.
      273-280. University of Alabama.
"Despedida", poema en Boreal, Poesía española en el Canadá. Nº , Abril, 1966. Outremont, Quebec,
      Canada.
"Population Explotion", poema, Boreal, Poesía española en el Canadá. Nº 3, págs. 5-6. Outremont,
      Quebec, Canadá.
"Poemas" en Boreal, edición especial del SIMPOSIO DE POESIA ESPAÑOLA E
      HISPANOAMERICANA, 1-6 Marzo, 1968, Carleton University, Ottawa, Canadá. Nº 7, Marzo
      1968. 9 págs.
"El Arcipreste, protagonista literario del medievo español. El caso del mal Arcipreste de Fernán González".
      En Actas del I CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE EL ARCIPRESTE DE HITA. S.E.R.E.S.A,
      Barcelona 1973, págs. 327-336.
"El teatro como instrumento pedagógico lingüístico", Yelmo, Part. I, Nº 4, Febrero-Marzo 1972, págs. 30-
      32; Part. II, Nº 5, Abril-Mayo 1972, págs. 31-33.
"Presencia bíblica en la obra de Antonio de Undurraga" en ANALES DE LITERATURA
      HISPANOAMERICANA, Univ. Complutense, Madrid 1972, págs. 397-405.
"La versión inglesa de LA CELESTINA del Capitán John Stevens", en Actas de LA CELESTINA Y SU
      CONTORNO SOCIAL, págs. 383-389. Madrid, 1977.



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"Las Cartas de Amor de Pablo Neruda a Albertina Rosa. Fuentes para el estudio de su poesía". ANALES
      DE LITERATURA HISPANOAMERICANA (Univ. Complutense). Edición con ocasión del XVII
      Congreso Internacional de Literatura Iberoamericana. Madrid, 1975.
"La novela picaresca en la Guerra Civil Española 'El Chepa' de Manuel de Heredia". Actas del
      CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE LA PICARESCA. Madrid, 1976.
"El problema del sexo en las Novelas Ejemplares". I CONGRESO INTERNACIONAL CERVANTINO.
      Madrid, 1978. Curso de Introducción a Cervantes. Alcalá de Henares, Octubre, 1977.
"El 'entremes' como origen de la 'comedia nueva' según Lope. Lope de Vega y los orígenes del teatro
      español". Actas del I CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE LOPE DE VEGA, págs. 103-110.
      Madrid, 1981.
"Hispanización y extensión de la terminología indígena en los textos jurídicos hispanoamericanos". I
      CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE LENGUA Y LITERATURA HISPANICA EN LA
      EPOCA DE LOS REYES CATOLICOS Y EL DESCUBRIMIENTO. Madrid-Hita-Pastrana, 5-11 de
      Julio, 1986.
"HISPANOTERM. Propósito y significado". Actas del SIMPOSIO-HOMENAJE A MANUEL CRIADO DE
      VAL, en Pastrana (Guadalajara) del 7-10 Julio, 1987.
"La Arquitectura, las Matemáticas y su incidencia esotérica". Revista de Soria. Otoño 1998, Nº 22.
      Segunda Epoca, págs. 71-84 (láminas).
Universidad Nacional de Educación a Distancia (UNED). Unidades Didácticas:
        Temas de Literatura medieval. Madrid, 1973.
        -Panorama de las lenguas universales.
        -Las lenguas germánicas.
        -Literatura germánica medieval: La épica.
        -El Cantar de los Nibelungos.
        -Literatura francesa medieval: La lengua de oil.
        -El Cantar de Roncesvalles.
        -Literatura italiana medieval: Dante, La Divina Comedia.
        -La épica medieval española
        -El Poema del Cid.
        -La prosa medieval: Alfonso X
        Comentarios de texto:
        -Alfonso X, Las Siete Partidas.
        -El Infante Don Juan Manuel.
        -El Conde Lucanor del Infante Don Juan Manuel.
        -El teatro medieval.
        -El entremés medieval.
        -La épica tardía.
        -La Crónica Rimada.

HISTORIA
El Cabildo de Santiago en el Siglo XVI. Editorial Universitaria (Universidad de Chile). 196 páginas.
      Santiago de Chile, 1955.
Historia de la Iglesia hasta el Concilio de Trento, Editorial Universitaria (Universidad de Chile). Manual
      para estudiantes. Santiago de Chile, 1957.
La contradicción en el Concejo Municipal Indiano (Universidad Central de Madrid) Tesis doctoral. 1957
Desarrollo Institucional y Político de Chile. Las Americas Publishing Co., New York, 1965. 160 páginas.
"El primer cirujano criollo chileno". ESTUDIOS AMERICANOS, Sevilla. Nos. 35, 36, Vol. VIII; Agosto-
      Septiembre. España, 1954. págs. 184-192.
"Diario de Don Mariano Egaña (1836-1943)", Boletin del SEMINARIO DE DERECHO PUBLICO, Univ.
      de Chile (Santiago). (En colaboración con el profesor Jaime Eyzaguirre). Nº 49-52 (1953) Cuatro
      Trimestres de MCML, págs. 631-646. Año XIX.
"Transformación Política y Social de Chile al advenimiento del Siglo XX". CUADERNOS
      HISPANOAMERICANOS, Feb. 1957. Madrid, España. 6 págs.
“Una carta inédita sobre las Leyes Nuevas". Revista Chilena de Historia del Derecho, Santiago de Chile,
      1954.

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"La legislación sobre Real Hacienda y sus relaciones con el Cabildo de Santiago de Chile hasta 1609".
      Revista del Instituto de Historia del Derecho, Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la Univ. de
      Buenos Aires, Argentina. Nº 8, 1957. págs. 131-143.
“Trabajos de Seminario sobre Procesos Judiciales Indianos". Boletin del SEMINARIO DE DERECHO
      PUBLICO de la Escuela de Ciencias Jurídicas y Sociales. Univ. de Chile. Año XX Nº 53-56
      (Trimestre de MCMLI), págs. 63-64.
"Ramón Ezquerra: Un Patricio Colonial". Boletin del SEMINARIO DE DERECHO PUBLICO de la
      Escuela de Ciencias Jurídicas y Sociales, Univ. de Chile. Año XX, Nº 53-56 (Trimestre de MCMLI),
      pág. 147.
"Revista de Indias Nos. 37-38". Boletin del SEMINARIO DE DERECHO PUBLICO de la Escuela de
      Ciencias Jurídicas y Sociales, Univ. de Chile, Año XX, Nos. 53-56 (Trimestre de MCMLI).

DERECHO
"La Reforma del Código Civil Chileno, la filiación natural". Revista de Derecho Español y Americano.
      Madrid, Mayo-Junio, 1956.
"Las Juntas de Conciliación". Boletin Oficial de la Asociacion de Funcionarios del Trabajo de Chile,
      Santiago de Chile (Año XV) Julio-Agosto, 1958, págs. 62.65.
"Seguro Social Obrero en Chile". Oficina Iberoamericana de Seguridad Social. Publicaciones. Madrid, 1957,
      págs. 35-60.
"La doble nacionalidad chileno-española". Revista de Derecho Español y Americano, Madrid, 1957.

Temas de estudios Templarios en la revista TEMPLE :
Hermandad Templaria, Templar Fraternity; El descubrimiento de América por los hermanos Zeno en 1392,
The discovery of America by the Zeno Brothers in ca.1392 Nota Editorial/Editorial Note; El Juramento;
Unidad Templaria, Templar Unity; Jacques de Molay y sus compañeros en el Castillo de Chinon, Jacques
de Molay and his Brothers prisoners in the Castle of Chinon; Las matemáticas, la arquitectura y su
incidencia esotérica; Jerarquía, títulos y honores en la Orden del Temple.


                                                POEMAS

                                     INMIGRANTE ESPAÑOL
                                       (... )

                                      Mar de una odisea
                                      Tierra de pasión
                                      Reguero de sangre
                               Cuento de españoles tiene estas tres cosas
                                      Mar; aventurado
                                      Tierra; conquistada
                                      Sangre; de porfía
                                      de amor
                                      de dolor...
                                      dolor de parto.
                               parto que fue América.
                                      España nos la dio.

                                       Se acabó todo
                                       sólo queda el recuerdo
                                       No hay más España
                                              Que la que pasó


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                            Ya no hay más conquistas
                            Ya no hay más tierra ignota
                            La ínsula de oro
                                     Eldorado del sueño febril
                                     se perdió en la leyenda vieja
                            ¿Qué puede la Iberia
                                     de nuevo entregar?
                            Insula, rocosa y agreste,
                                     De místicos habla,
                            ¿A quien va a salvar?

                            De opulencia y oro
                                    España no hace sino dejación
                            De cómoda vida y galano placer
                                    España no saca las fuerzas de su corazón.

                            España . . .
                                      La mártir
                                      La santa
                                      La madre muy vieja de mil pueblos
                            De su dolor, de su pobreza montisca
                            De su hambriento frío cartujo,
                                      Construye el castillo de su salvación
                                      Pegando las piedras de sufrimiento
                                      con sangre de pasión
                            Esta es la salvación de España
                                      Se salva muriendo
                            Esa es su Redención

                            Quien se salva redimiendo
                            Dando su sangre
                                    Salva a los demás

                            El barco de América
                                      navega a compás
                            Pero ... pilotos,
                                      Necesita más
                            El oro del norte
                                      corroe al indiano
                                      su alma se vende sin saber
                                      embriagada en otro Eldorado
                                      veneno de mal sin par al primero
                            Es otra mano
                                      la mano que compra
                                      no es la mano que dá.

                            Inmigrante español
                            La cruz en la mano
                                     llevando delante
                            A América llegas


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                                  de nuevo, cruzado
                         Y traes la fuerza, el empuje
                                  de la raza troncal
                         Sangre de la sangre de tu tierra y la mía
                         Vienes, angustiado a tu hijo
                                  tu brazo de fuerte
                                  tu cuerpo de amargo
                                  tu rostro de místico amor
                         a Dios y a tu hermano.

                         Inmigrante español
                    El indiano espera que llegues
                         trayendo el cáliz de la vida del alma
                         América necesita salvarse
                         pero no puede hacerlo sin ti
                         sin España
                    Sé que has dicho a los que quedan
                         que volverás
                    Tú sabes que nó
                         Que la maraña de selva
                                  vencida por tus abuelos
                         Hoy día es de oro nortino
                                  de materia que agobia
                                  y que aplasta
                    No puedes volver
                                  Son muchas las manos que piden la tuya
                    Vienes a salvar
                                  Salvar es eterno
                    ¿Qué importa tu hijo, tu madre y tu mujer?
                         ¿Si hay otros hijos que hacen clamor?
                         Tú sabes del hambre
                         del dolor de España
                    ¿Qué importa el hambre, el dolor?
                         Tú sabes que todo es hambre, dolor,
                         amor de hija, dolor de madre
                         sangre de todos revuelta y bullente
                    ¿Qué importa la sangre de todos?
                         Tú sabes
                         Sí . . .
                         Tú sabes
                         que eso es Redención
                         España redime con el dolor
                                  de sus hijos

                    ¡Hijo del dolor! ¡Bienvenido seas!




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                                        REFLEXIONES

                            ¿Por qué no seré un bruto
                            de esos que no alcanza
                            ni la vida... ni la muerte,
                            que perdieron la última esperanza
                            al nacer...?

                            ...De ésos, que impertérritos observan
                            como sus hermanos mueren,
                            como sus hermano nacen.
                            ...Sin inquietud en el alma,
                            seco, muerto el corazón.

                            ¿Por qué no seré de esos,
                            que la vida toman
                            como un fin sin esperanza?
                            ... Que vegetan ...
                            A igual que una humilde planta
                            Crecen entre e mar de hierba de la vida
                            Sin razón, sin pensamientos...,
                            Los que muerden mi mente,
                            ... terrible y voraz dragón
                            de leyenda japonesa o china.
                            ¿Por qué no seré de esos?

                            Para ellos el hombre vive,
                            frío, como un vegetal inmueble,
                            que no siente sino correr su savia
                            al mover el viento una rama endeble,
                            que vibra, sin vibrar, porque la empujan.

                            No existe la mujer en sus vidas
                            como tampoco existe el pensamiento...
                            “Es de lamentar ... lo siento ...”
                            son sus expresiones más usadas.
                            Más, la vida, el amor, no pasan
                            ni en su alma, ni en su corazón cochino;
                            pues, si han de “querer”
                            “desean” ... a la mujer
                            como el borracho al vino,
                            sin amor ...
                            sin sacrificio...
                            Los brutos no comprenden
                            lo sensible,
                            lo grande, lo invisible ...
                            ¡Más! ¿Qué digo?
                            no quisiera ser bruto yo,
                            de lo que dije me retracto,
                            pués, ¿por no sufrir, he de ser todo eso?


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                                 ¿No! Prefiero el sufrimiento,
                                 la inquietud,
                                 beber ... beber en la cicuta de la virtud,
                                 que más hombre soy por no ser bruto,
                                 que si he de sufrir ...
                                 ¡que sufra!
                                 con mi propia abdicación me mato
                                 y que si he de morir,
                                 como hombre muera...,
                                 sin descender, sin humillarme.
                                 Consciente de mi papel en este mundo:
                                 pensar, amar ...
                                 glorificar a Dios en las alturas,
                                 a la mujer que amo dar mi vida,
                                 sin recordar del mundo su locura..


(Del poemario Cantos de Todas las Voces, México, 1962. Editado bajo la dirección del Prof. José
Vázquez Amaral).


        De Méjico nos ha llegado un libro “Cantos de Todas las Voces” de Fernando Toro-Garland, . Es un
libro de versos. Su autor nos explica en un proemio cómo a semejanza de Santa Teresa y de sus “moradas” o
divisiones del alma, él sostiene en excursiones interiores “largos diálogos con voces que no son peregrinas
en nuestras almas sino que viven, reposan en cada una de estas moradas”. Es la voz de Fernando Toro-
Garland que no puede ser igual a ninguna otra. Y ha de notarse. Este libro nos opone su título en que
debemos detenernos porque es una lección enjundiosa de preceptiva y de retórica.
        Fernando Toro-Garland presta voz a esas voces. Las concreta. De entre ellas interesa destacar la “voz
de la mística” como él la nombra y una vela de antiguo altar que es el título de uno de sus poemas. Este
autor es chileno. Su poesía está impregnada de caricia. Hay en ella un regusto de Azorín y no porque
nuestro prosista le influya para nada, sino porque, como el alicantino, parece este poeta dotado de una
prodigiosa ubicuidad que le hace detenerse en cada uno de los minutos de nuestro tiempo y en cada una de
las incidencias. Ha escrito un poema de bazar. De los juguetes de una tienda. También hay en él un niño y
un gato de peluche y un perro de trapo y muñecas, tambores, soldados, carros, bosques y jardines, mundo
encantado y mundo real. Universo en suma. Uno y múltiple. Voz para todos. Ternura de la prisa. Parece
asomarse a estos versos cuanto puede y quiere aspirar a ser dicho y oído y el poeta acoge amable y serio a
cuantos bracitos se tienden a él. Entonces toma nota y tranquiliza. También para ti, también para este otro,
parece decirnos. Todos tienen derecho a una palabra, por pequeña que sea. Y luego viene la voz de la épica.
Este poema se llama “El inmigrante español”. Confieso que lo he leído varias veces, muchas veces y que
estoy ahora sometido a una profunda inquietud. A una de esas emociones a las que no me tienen demasiado
acostumbrado mis lecturas y trabajos. Se trata de un poema hermoso hecho por quien nacido en América y
provisto de cerebro y corazón vive más en esta historia nuestra de lo que vivimos nosotros. Para ello ocupa
Fernando Toro-Garland un lugar destacado. No ve más quien está dentro, sino muy al revés. Desde una
lejanía de siglos y kilómetros, aquilatando sucedidos y resultados, puede un chileno mirarnos la entraña y
abandonar relatividades y tropiezos del cotidiano vivir para llegar a lo íntimo y consustancial de un pueblo
ardiente y pobre, sufrido y callado, pícaro y trabajador. No de otro modo debió hallarse el romano leyendo
el latín de Séneca y el griego vencido las “Noches áticas” de Gelio, como yo, español del siglo veinte, ante
lo que Fernando Toro-Garland sabe decirnos.
        F. Garrido Pallardó. Rev. Canigó, Nº 111 (Mayo, 1963. Figueras, España)




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                                      TU RECUERDO

                          Los ojos,
                                          rojos de llorar tenías
                          la boca,
                                          húmeda de besar
                          las manos,
                                         temblantes de apretar...
                          Parecías la imagen del amor
                                         y del dolor unidas.
                          Junto a tu puerta
                                         viéndome partir,
                                         llorabas.

                          Llorabas y me veías.
                          En tus ojos,
                          Nublados de lágrimas y amor,
                          una tristeza inmensa se reflejaba.

                          Un temblor recorrió mi cuerpo
                          mi alma se retorcía de dolor
                                        ante lo imposible.

                          No quise mirarte,
                          no quise decirte adiós,
                          aquel abrazo inmenso
                                         que al parecer nos unía,
                                         en realidad nos separaba.


                          Una vez te vi emocionada
                                         pero fue de despecho
                          ayer te vi conmovida...
                                         no se si de amor
                                         o de duda...

                          Tu rostro de niña
                                         tu cara inocente
                                                 con los ojos tristes
                                                 con la mirada de pena,
                          me partieron el alma.
                          ¿Qué somos?
                                         De nuevo
                          esta pregunta
                          esta duda.

                          Hace veinte años
                                        Comencé a preguntarme
                                        ¿qué somos?



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                    ¿Es el hombre traidor por
                                  naturaleza?

                    ¿Es la mujer quien le lleva
                                  de un lado a otro,
                                  de una mujer a otra mujer?

                    No lo he podido descubrir
                                  aún no lo sé
                                  ni lo sabré.
                    Nuestras almas son ingobernables
                                  y las fuerzas de los
                                  sentimientos conducen
                                  como el viento al velero inerme
                                  en el mar inmenso.

                    Me dio pena que llorases
                    me dolió verte así...
                    Pero en el fondo
                                   sentí el gozo egoísta de sentirse amado
                    ¡Perdóname esta falta!
                    Pero ...
                                   debemos vivir ahora
                                   cuando existimos

                    Después...
                                   “Vendrá el polvo y el olvido”
                    Ojalá nos sorprenda la muerte a los hombres,
                    con las manos cogidas
                    y los labios unidos a los
                                   una mujer.


                                          TUS MANOS

                     Adoro tus manos maravillosas
                     tus manos...
                                  que son como el ánfora
                                  donde se bebe la vida.
                     Transparentes,
                                   suaves y acariciantes,
                     semejan tus ojos;
                                   son sedosas,
                     como
                     tus caricias;
                                   sensuales,
                     como tus pechos;
                                   puras,
                     como tu alma.

                     (De Boreal, Poesía Española en el Canadá. Marzo, 1968)

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                                    LA ANGUSTIA INFINITA

          ¿De qué sirve el sol
                            la tierra dorada y alegre
                            el jubiloso piar de los pájaros
                            y las flores sonrientes al azul del cielo,
          el brillante y bullicioso mundo de la primavera,
          si esta angustia de vivir luchando eternamente
                            jamás me deja
                            jamás me abandona?

          Es un dolor agudo
                         todo dentro de mí.
          Es un dolor inmenso e indescriptible.
                         No tiene límites,
                                 ni me deja un descanso.

          Es la tortura eterna,
                            de la única existencia que tengo.

          Dolor
                            dolor terrible e indefinido.
          Angustia
                            enorme, agotadora e implacable.

          Sólo el cariño de los míos me sostiene.
          Si no fuera porque que aún me queda la posibilidad de seguir amando,
                           ya me habría extinguido,
          para volver a ser eterna piedra en el camino infinito.



                                               BESO

                          Beso...
                                            ¿Qué es un beso en la noche?
                                            ¿Es tu boca, o la mía?
                                            ¿Es tu cuerpo, o el mío?

                          Veo tus labios,
                                            tu boca sonriente
                                                   sensual...

                          No se si quiero besarte,
                                          morderte,
                                                   o amarte.

                          Un beso...
                                            es un beso,



                                                  11
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                         Tus ojos penetran en los míos,
                                          es un temblor en mi cuerpo,
                                                  en mi alma.
                                          Te siento toda en mí,

                                            es un beso.

                         Tu cuerpo ondulante,
                                         siento tu calor,
                                                 te huelo
                                                 te gusto en mis labios,
                                         es un beso.

                         El tiempo se ha detenido
                                          la nada nos rodea
                                          estamos solos
                                          unidos enteros

                                            es un beso,
                                                   un beso.

                                                                    Tu beso.



                                    MISTERIOSA AMIGA

                          Eres mi amiga de sol
                          Eres mi amiga de luna
                                         eres el sol del atardecer
                                         eres el sol azul del amanecer.

                          ¿Por qué eres sol y no luna?
                          ¿Por qué eres mujer y no flor’
                          ¿Por qué eres blanca y no rosa?
                          ¿Por qué colores célticos y no moros?
                                          ¿Por qué?

                          Eres luz de misterio
                                           eres misterio.
                          Eres la blanca
                                           eres la roja.
                                     Eres la pureza
                                           y
                                           el amor.




                                                  12
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                      PARÁFRASIS DE UN VIEJO POEMA ÁRABE

                                 Tu sexo era como un
                                        botón de azahar
                                        mojado por el rocío.

                                 Sus pequeños pétalos
                                        vibraban anhelantes
                                        al sentir la tibieza
                                        del ambiente.

                                 Mis labios se acercan
                                        trémulos y te
                                        besan suavemente,
                                        con pasión, gustando
                                        tu sabor a flor
                                        nueva, inocente
                                        y candorosa
                                        pero llena de
                                        deseo y curiosidad.

                                 La montaña
                                       ondulada e
                                       insinuante,
                                       me hacía sentir
                                       el fluir de mi
                                       propia sangre.

                                 “Pequeña almendra blanca”,
                                       candorosa y palpitante
                                       te llamó el
                                       poeta iranio.



                            ROMANCE TOLEDANO INFINIDO

                               ¡Oh! Niña
                               niña de los ojos semitas
                               de perfil judío
                               y mirar profundo!
                               Al andar,
                               tus redondas caderas
                               llaman insinuantes
                               al hombre que ha de fecudar
                                               tu vientre
                                               con el Mesías glorioso.

                               Pero,
                               ¡Ah! ¿Quién habla de mesías?


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                             ¿Quién habla en forma
                                            rabínica
                             a esta muchacha de caderas
                                            ondulantes
                             y ojos sedosos?

                             Al salir aquella mañana
                             silenciosamente
                             por la pequeña cancela
                             de la Sinagoga del Tránsito,
                             no ibas en místico
                             trance religioso
                             sino en apasionado
                             frenesí amoroso.

                             Tus muslos redondos
                             y fuertes se estrechaban
                             el uno al otro con
                             sensualidad de
                             hembra jordana.

                             El deseo que corría
                             por tus venas
                             como fiebre apocalíptica,
                             te arrastraba medio inconsciente
                             de postigo de la sinagoga
                             al de la fuente casona
                                             de los Vega y Mendoza

                             Ya tu cálida sombra
                             se perfilaba en la
                                           cancela
                             y ésta se abría en silencio
                                           misterioso.
                             Una mano, luego un
                             par de fuertes brazos
                             te cogieron por el talle
                                             introduciéndote en
                                             la oscuridad conocida.

                             Un cuerpo cálido y fuerte
                             se estrechó al tuyo.
                             Ambos temblaban
                             antes la sensación de
                             sentirse juntos.
                             El calor de tus caderas,
                                              de tus muslos suaves
                                              y exuberantes
                             se transmitía a todo el
                             cuerpo de la otra sombra.


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                        Por qué tú, ya eras
                                        una sombra como la
                                        otra.

                        Dos sombras ardientes
                                       que se estrechaban
                                       en la oscuridad
                                       de una cancela toledana.

                        Tu cuerpo ardiente de
                                         Judía
                        podía sentir tambien el
                                         calor apasionado
                        de quien te estrechaba
                        en sus brazos...

           (Del poemario La angustia infinita. Barcelona, Fuente del Maestre, 1971).



                                MI MUÑECA JAPONESA

                     Tengo una muñeca japonesa
                     su piel de porcelana trasluce venas azules
                     sus ojos -muy abiertos- muestran su alma dulce
                             y blanca como flor de almendro.

                     tiene manos pequeñas y alargadas
                            que expresan su candor
                     pero también sus pensamientos ocultos

                     son bellas estas manos
                     parecen palomas
                            libres e independientes del cuerpo que las lleva
                            te acarician
                            te estrechan
                            te aman
                     manitas de muñeca japonesa

                     Te miro el rostro
                             mi muñeca
                     y se me derrite el corazón
                     tu carita dulce de niña eterna
                     con una constante expresión de sorpresa
                             mi muñeca japonesa
                     ¿de qué te sorprendes?
                     conoces el mundo como yo
                     sin embargo, a través del mal, del odio y la envidia
                     de tus pecados
                             y los míos

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                   conservas tu rostro inocente y puro
                   por eso te amo
                           mi muñequita japonesa
                   porque has conservado tu bondad de porcelana
                   porque tus caricias y tus besos
                   aún tienen la inocencia y la pureza de la primera vez

                   esa es la virtud de las muñecas
                           son siempre muñecas
                   su magia consiste en la permanencia
                   de la mirada inocente en medio de la pudredumbre

                   mi muñeca japonesa
                   tu cuerpecito de porcelana
                   que se adivina bajo el blanco kimono
                   conserva para ti toda su pureza

                   el barro que te ha salpicado
                   resbaló sobre tu tersa superficie
                   y ha conservado tu suavidad, tu dulzura,
                           tu inocencia

                   japonesita de porcelana
                          hoy beso tu manita de paloma.



                           LA PEQUEÑA FLOR DE OTOÑO

                           Temblaba la flor en medio del sendero

                           Era una flor de otoño
                           era una flor dulce y otoñal

                           Sus suaves colores
                           su delicado tallo
                           recibían el matiz tornasolado
                                   del cielo castellano

                           Me vió venir por el sendero
                                   y tembló
                           yo no supe si por mi presencia
                           o por la brisa helada del monte
                           Pero tembló
                                   y yo temí por ella

                           Era una flor de otoño
                           era una flor dulce otoñal

                           La miré con dulzura
                           me incliné a contemplarla


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                                 Una gota de rocío
                                       en uno de sus pétalos
                                       se estremecía
                                 como una lágrima perdida.

                                 Me senté en una piedra dura
                                         a su lado
                                 ¿La cortaré?
                                         me dije
                                 Si la corto
                                         muere

                                 ¿Y si no la corto?
                                        Morirá también de frío

                                 Decidí quedarme sentado
                                 eternamente en aquella roca
                                 contemplando la flor

                                 No morirá si yo la miro
                                         me dije
                                 Estará aquí hasta la primavera
                                 hasta todas las primaveras
                                 porque es la pequeña flor
                                         eterna
                                 en medio del sendero de mi vida
                                 que muere y renace
                                 cada otoño
                                         y cada primavera.



                            ESCRIBIR VERSOS EN LA TARDE

                       Escribir versos en la tarde
                       es como ver una puesta de sol dentro de sí
                       el rojo intenso se refleja en el horizonte del espíritu
                       es como una explosión de amor y paz

                       escribir versos en la tarde
                       es recordar el perfil ardiente de tu cuerpo
                       en un horizonte de rosa y azul cielo
                       rodeado de nubecillas de algodón enrojecido

                       escribir versos en la tarde
                       en la paz de un despacho
                       en el oído de una sonata, en el corazón una espina
                       incita más tu presencia ausente

                       escribir versos en la tarde
                       es amarte lejana en el pensamiento


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                               amarte en dulce paz
                               y ...ojalá
                               siempre impaciente de tu llegada.


                        CARTA DEL VIENTO                (Cartas al Desaparecido)

                        Sopla furioso el viento en Medina
                        los árboles se agitan nerviosos
                        la casa tiembla, con templos de siglos
                        Sin embargo hay silencio
                        Silencio bueno y santo
                        Silencio de almas vivas
                        Silencio de amor
                        Silencio en mi corazón y en mis labios
                        ¿Cuánto durará este silencio?
                        El viento me trae tu alma
                        me trae tu sonrisa
                        me trae tu espíritu bueno
                        En las tardes tranquilas y dormidas
                        siento tu voz que me habla
                        eres tú,
                        que desde lejos
                        -no se donde-
                        me dices
                        “Hermanito”
                                 porque estará siempre conmigo
                        En la eternidad absoluta de los perseguidos
                                 de los mutilados
                                 de los sufrientes
                                 de los angustiados
                                 de los amantes
                         de los que creen en la verdad del hombre
                        Una carta a ti es como hablarte
                              como hablarte siempre
                                         interminablemente
                        Sé que sufres
                               que te torturan
                               que te matan
                        Pero tú eres eterno
                                         como yo
                        y nada podrán contra nosotros...
                               Eso no me preocupa
                        Me preocupa no verte
                               no abrazarte
                                         y besarte
                               Hermano mío
                        Esta carta interminable
                               llegará a ti.

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                                        CARTA EN OTOÑO

                  Te escribo cuando caen las hojas
                  Han caído las hojas amarillas de los árboles
                         en la tierra negra
                  Han caído las hojas rojas de los árboles
                         en la tierra blanca
                         blanca de pudor por el rojo de las hojas de sangre
                  Ya sólo quedan los árboles sin hojas
                         las ramas clamando impotentes al cielo infinito
                  La tierra...
                          la tierra madre se está quedando pelada
                          ya no hay hojas de sangre que la cubran
                          ya no hay hojas amarillas de otoño que la abriguen
                  Está pelada la tierra
                              como una calavera
                         como un símbolo de muerte y desolación
                         del hombre que mata al hombre
                         del que ha creado un Gólgota eterno y horroroso
                         un Gulag infinito
                         donde no hay perdón
                              sólo soledad
                              soledad de calavera vacía


                      ENSAYO DE UN RÉQUIEM PARA EZRA POUND
                       ....... ...................................
                       EZRA
                       Desde la proa de la barca carontiana
                       sobre las enlutadas aguas venecianas
                       tú contemplas el cuerpo que una llevaste
                       quizás con la nostalgia de quien se desprende de un viejo
                               y usado traje
                               hoy sin él, estás más libre,
                               estás con tus amigos,
                       más allá del alcance de las garras de la sórdida burguesía
                               beligerante y enana
                       Fuiste príncipe en un país de plebeyos
                       por eso tuviste que venir a vivir a tierra de príncipes y
                       dogos y dejar tranquilamente
                               en silencio acusador,
                               tu cuerpo a la tierra amada.
                       Allí velarán su lenta absorción en el viejo suelo Itálico

(Del poemario Un rosal contra el muro; Cartas al desaparecido; Réquiem para Ezra Pound. Madrid,
Skolar, 1995).


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“Un rosal contra el muro” “Cartas al desaparecido” “Réquiem para Ezra Pound”. Nos encontramos antes
tres libros de poemas en uno: La rosa, protagonista absoluta del primero, tratada líricamente tanto como
flor, como de forma personal dirigida a una mujer, que como bien dice Ximena de Toro-Garland, para ella
representa el amor, en el jardín de su vida. Bella expresión y bello poema en inglés con el que da comienzo
el libro y sobre el que se asienta gran parte del poemario. La desaparición del hermano del poeta nos da unos
poemas emotivos, valiosos y valientes: Estás en el Olimpo de los elegidos/ allí donde no pueden llegar las
sucias manos/ de los asesinos... Termina el poemario con unos poemas dedicados al gran Ezra Pound.
Isabel Díez. Rev. OriFlama, 7 Año 4º (Diciembre, 2005).




                     COMENTARIOS SOBRE LA OBRA EN PROSA
CUENTOS DE LA HORA CERO. Madrid, Skolar, 2000
En este libro encontramos una colección de relatos cortos en los que el lector, a través de lo misterioso, lo
desconocido, lo paranormal y la inquietante concatenación de circunstancias insólitas, se ve sumergido en
una anhelante espera de conocer el final.
El autor hace guiños en “La maldición de Green Castle” a Edgar Allan Poe, empezando y finalizando este
relato en la Universidad de Virginia, de la que Poe fue alumno. Los inquietantes sucesos coinciden cuando el
testigo de éstos está leyendo unos capítulos de la vida de Edgar Allan Poe. El autor nos muestra su gran
capacidad para el dominio escénico y literario, lo que le lleva a hilvanar sus historias con gran destreza.
República de la Letras, Nº 95 (Marzo 2006).

EL TUERTO. Madrid, Vulcano, 2004
Fernando de Toro-Garland es un escritor chileno, residente en Madrid desde hace muchas décadas. Es
miembro Correspondiente de la Academia Chilena de la Lengua en España. Abogado, profesor universitario,
ensayista, autor de numerosas obras de literatura, derecho, historia, etc. Es un hombre de gran cultura. Posee
la estampa de un señor de la antigua aristocracia. De notable inteligencia y amabilidad. De entre los textos
que me obsequiara, escogí al azar “El Tuerto”, novela policial con un trasfondo histórico, dentro de una
trama real y de ficción al mismo tiempo. Dicha obra novelesca se lee con agrado, con cautivante interés. No
sólo por su estilo sencillo, de absoluto dominio del lenguaje, de párrafos breves. Escribe con pulcritud, sin
ampulosidades retóricas ni descripciones lentas y tediosas. Por el contrario, es entretenido, ágil, directo. Casi
cinematográfico. El lector, a medida que transcurre la narración, se va sintiendo atrapado por el suspenso, la
intriga y las variadas hipótesis que imagina como desenlace final. La figura del protagonista, don José María
Cañellas nos parece muy lograda. Con su típica imagen del investigador perspicaz, incluso con su atuendo
personal desenfadado, pero atento a los detalles significativos. De Toro-Garland, con buen gusto, sin utilizar
frases vulgares o chabacanas, tan en boga en las letras chilenas, logra articular una novela policial valiosa y
amena. Maneja diestramente las técnicas narrativas. Muy acertado el ensamble entre el prólogo y el epílogo.
Se advierte pericia como escritor y conocimiento de los grandes autores. Fernando de Toro-Garland ha
escrito --“El Tuerto”-- una novela de lectura fácil y desenvuelta. Nos conduce por caminos desconocidos,
pero siempre cautivadores y gratificantes. Matías Rafide. Diario “La Prensa” de Curicó, Chile. ( 6 de
Septiembre, 2005) (Tambien ver República de las Letras. Nº 95 Marzo, 2006)


LA OBRA DE VALLE-INCLAN. Ejercicios de crítica literaria. Madrid, Sial, 2006
Un buen ejercicio de crítica literaria nos presenta en esta ocasión de Toro-Garland.
Valle-Inclán en tres temas esenciales: la figura del Marqués de Bradomín, la Forma-Sonata y lo más
novedoso: la pintura en la obra de Valle. Libro singular por los aportes de textos y comentarios así como las
bellas pinturas de Velásquez, Urbino o Boteccelli, entre otros, que inspiraron al poeta y que dan a esta obra
un valor más allá de lo meramente literario, que no es poco. Isabel Díez. Rev. OriFlama 9, Año 5º
(Diciembre, 2006).

El libro es un acercamiento a la obra de Valle-Inclán a partir de tres estudios que ha realizado el autor con el
fin de profundizar más sobre el reto del escritor al construir su obra y relacionarla con el mundo circundante.
Escribe el autor: “la pasión por la pintura y la muy gallega inclinación a la leyenda, con sus condiciones de

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esteta innato le hacen a Valle-Inclán vagar constantemente por las salas de los museos, especialmente el
Prado, y a la vez por las páginas de sus catálogos. Estos erráticos y anárquicos paseos los continúa en 1916
con sus alumnos de la nueva cátedra, en clases que se extienden a las salas del Museo así como por las calles
de Madrid o el velador de algún café, como lo confirma más de un testigo”.
El lector encontrará comentarios al texto de Sonata de Primavera, relacionando éste con las obras pictóricas
que alimentaron las circunstancias de la creatividad de Valle-Inclán mientras escribía dicha obra.
Comentarios que son de gran ayuda al lector pues alumbran la fuente. Además, Fernando de Toro-Garland
recoge algunas de las pinturas mencionadas por lo que el lector tiene a mano el observarlas y admirarlas.
Como dice el autor, este es el trabajo de muchos años. En él ha reunido aquellos aspectos de la obra de
Valle-Inclán que para muchos han pasado desapercibidos. En este libro la pintura y la música nutren la obra
de don Ramón.
El conjunto de estos tres estudios ofrece un revelador esbozo del sistema de trabajo y de análisis del mundo
gracias al cual don Ramón, aunando inteligencia e imaginación consiguió dejar un excepcional legado
literario, que lo distingue y eleva dentro del panorama general del siglo XX. La admiración de Toro-
Garland no sólo por la obra, también por el escritor, Ramón del Valle-Inclán, se funden en este libro para
ofrecer al lector una perspectiva diferente. Rev. Agathos. Año 6, nº 4, (Diciembre, 2006 - Barcelona).




REPORTAJE GRÁFICO




 Congreso Internacional de Hispanistas   Grupo de teatro “El Corral de Don Fernado                    Conferencia sobre el Temple
 Instituto de Cultura Hispánica (1965)            Ottawa, Canadá (1968)                     Bibl. Universitaria de Catania, Sicilia (Feb-2002)




                                           Presentación del libro La obra de Valle-Inclán
                                                      A.E.A.E. (May-2006)
                                                                                                           Recibiendo una medalla
         Segovia (Nov-2002)                                                                                de la A.P.P. (Feb-2005)




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