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El hijo del papa del Ahuizote No. 10

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El hijo del papa del Ahuizote No. 10 Powered By Docstoc
					     [La
  Danza
Macabra]
El hijo del papá del Ahuizote
por el momento es una publicación quincenal
encaminada a la difusión de textos literarios de
diferente índole. Los autores que contribuyen en
la creación de esta publicación son, al igual que
tú, querido lector, personajes que en el ejercicio
pleno de sus habilidades lúdicas alimentan el
imperioso modus vivendi que es la creatividad.
El contenido vertido en cada uno de los textos, así
como del material gráfico que se presenta en esta
publicación, nada tiene que ver con el criterio de
AL FIN LIEBRE ediciones digitales, salvo en
las ocasiones en las que la edición participa como
un autor más.
El hijo del papá del Ahuizote es una publicación
sin fines de lucro, de manera que, si te intentan
cobrar por la visualización, lectura, difusión o
reproducción del material aquí vertido, avísanos y
haremos lo necesario para partirles su madre.
El hijo del papá del Ahuizote No. 10:
Totentanz [La Danza Macabra]:
Portada:
«Danza macabra»
Autor: Froy-Balam
Técnica: tinta y acuarela sobre opalina
Año: 2011
Medidas: 21 x 29.7 cm.
Autores:
§ Al fin liebre
§ Claudia Coyotzi
§ Edwina Miralda [a.k.a. Wina Obake]
§ ElvirÁvila
§ Enrique Peko
§ Gumaro ―Gumarindo, Gumis, Don Gume‖ Güigüí
§ Froy-Balam
§ Hernän Brizuela C.
§ José Carlos Ramírez
§ Julio César Suárez Cervantes
§ Lulú Melón
§ M. de la Luz Hernández O.
§ Melina Cometa
§ Rosario Carmona
§ Talia Lilith
El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                           EDITORIAL
     «Esperanzas nunca pierdas
     de que Dios te vuelva rico
     o que te clave de hocico
     Jesucristo en una mierda.»
     Así versaba el abuelo
     en aquel tiempo lejano,
     versaba desde temprano,
     versaba al amor o al duelo;
     versaba con voz del pueblo
     —el que habla de cosas ciertas—.
     Los versos le daban cuerda
     pa’ seguir en el camino,
     pa’ decir con cierto atino:
     Esperanzas nunca pierdas.
     Pero este mundo matraca
     no aguanta las hondas huellas
     de las personas aquellas
     que no temen a la parca;
     mandáronle a la calaca
     pa’ que le cerrara el pico.
     Le dijo: ¿Cómo te explico?
     Pa’ hacer honor a la verdad
     te daré la oportunidad
     de que Dios te vuelva rico.
     —Alberto, ya estás abuelo.
     —habló la muerte sabihonda,
     con cierta modestia horonda—
     despídete de tu pueblo.
     —Eso que pides no puedo
     realizar en un ratito
     —contestó firme, el viejito—
     ¡A la chingada la muerte!
     ¿Quieres que te chingue fuerte
     o que te clave de hocico?
     Si no pudieron los años                                     Título: «Chapito Guzmán»
     hacer mella en mi figura,                                   Autor: Lulú Melón
     ¿dime quién con su flacura
     vendrá aquí a hacerme daño?
     SOY EL PUEBLO y no es extraño
     que conmigo siempre pierdas,
     así que mueve tus piernas                        En memoria del Profr. Alberto Hernández Torres
     y al pueblo no subestimes
     si no quieres que te empine
     Jesucristo en una mierda.
                                          AL FIN LIEBRE
                                          ediciones digitales
                                  Estridentópolis, noviembre de 2011
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El hijo del papá del Ahuizote        Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                      Logotipo del Festival Mictlan de la ciudad de Xalapa, Ver.

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El hijo del papá del Ahuizote           Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                             YO HABLABA DEMASIADO DE LA MUERTE
       Se contempla que la muerte es un suceso            desconocida, para otorgarle sentido a sus vidas,
cotidiano, siempre reconocido desde afuera, aun           pero siempre ligada a las vivencias personales en
cuando a todos nos desafíe diariamente: el que            conjunto con la enseñanza social. Uniendo
muere es ―el otro‖ y para nada ―el yo‖.                   ambos se logra la construcción del pensamiento
Distingamos la impresión de la muerte en                  relacionado en este análisis con la vida y la
México —aquí me tocó vivir— por ser un país               muerte; no hay más realidad que la que tenemos
con altas tasas de homicidios, suicidios y                dentro y que muchos han logrado materializar en
desaparecidos, por poseer una herencia                    auténticas obras de arte, literatura, cultos,
prehispánica y colonial, la primera de sacrificios,       filosofías, tradiciones y costumbres bien
la segunda de sumisión y dependencia                      acogidas por las sociedades de acuerdo a la
concluyendo en la elaboración cultural e                  necesidad de la época y el tiempo.
histórica distinta en México de otros países. La                 El pensamiento acerca de la muerte
muerte siempre como una idea o muchas ideas.              denota una inquietud, principalmente por la duda
La idea de la muerte como sentimientos: dolor,            de lo desconocido y por la manera de morir.
alegría, fallo, desprecio, enojo, melancolía,             Cuando se habla de una muerte con carga
deuda, alivio, culpa, a u s e n c i a, etc. todos         negativa, de alguna forma se expone el placer de
creados desde los albores de el que se queda. A           vivir, pues en este caso la muerte vendría
entender que, la esencia de ese morir físico,             adquiriendo el papel de represor de lo gustoso,
biológico, médico, espiritual, ha sido otorgado a         agradable, deseable. Y así en su contrario. La
lo largo de los años, siempre por aquel que queda
                                                          muerte —paradójicamente— adquiere vida
vivo y que escribe, actúa, pinta, esculpe,                propia, pues, se entiende como una
ritualiza, compone, canta, grita, llora y analiza         personificación de castigo, de arrebato y si se
acerca de su sentir personal en torno a él o los ya       desea también de descanso.
ausentes.
                                                                  Nuestros muertos son invocados en
       ¿Por qué o para qué estamos vivos?,                sueños, memorias, poemas, escritos y en cada
¿cuál es la manera correcta de vivir y de morir?,         momento que se pueda o quiera. La muerte tan
¿cuánto tiempo es ―permisible‖ existir?, ¿qué             acogedora, tan linda, tan única, pero hoy se
sucede después de la muerte? Pareciera que el             prefiere la ¡Condenación en Vida! y se escupe el
pensamiento alrededor de la muerte y de las               privilegio del suicida. Es un placer hablar de la
posibles explicaciones acerca del devenir de la           muerte… pero aún, sin decirlo, vas, sigues y
misma, está relacionada con otros mundos                  seguirás muriendo.
posteriores a éste y/o con seres superiores al
hombre —dioses, espíritus, enviados, fuerzas,
energías— que se encargan de crear una armonía                                         CLAUDIA COYOTZI
entre la existencia terrenal y la supuesta o
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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




        Título: «Sin título/clementina disfrutando su mandarina, después de retar a la muerte.»
        Autor: Edwina Miralda [Wina Obake]
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El hijo del papá del Ahuizote            Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.


                                  DÍA DE MUERTOZ: [DUAR]TERROR

                         I                                                       V
     Era una vez un país                                      Secuestros y encapuchados
     en ―vías de desarrollo‖,                                 son el menú cotidiano
     aumentos y desempleos                                    [metralletas, balas, bombas]
     lo mantenían en el hoyo.                                 para un país maniatado.
                        II                                                      VI
     De repente una mañana                                    Sangre brota desde el PRI,
     la cosa se puso choncha,                                 sangre brota desde el PAN,
     un enemigo silente                                       piden posada aterrados
     se esparcía como roncha.                                 los maderos de San Juan.
                        III                                                     VII
     Comenzaron con las drogas,                               Romperemos un pilar,
     después se amplió el changarrito;                        no tardes, nos faltas tú,
     compra de cuerpos y muerte                               ¿quién se ha robado la ―paZ‖?
     es el aullido y el grito.                                ¿Acaso fue JaviDu?
                        IV                                                     VIII
     A pesar de los pesares                                   Descanse en paz el país,
     la muerte no está contenta,                              vuelve pronto, hasta luego,
     con tantos ejecutados                                    esquirlas con mucha sangre
     ―ya le subieron la renta‖.                               son las piezas de este juego.
                                                                                          ELVIRÁVILA 2011




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El hijo del papá del Ahuizote   Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                                Título: «Calavera Zapatista»
                                Autor: Enrique Peko
                                Técnica: Grabado en linóleo
                                Año: 2011

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El hijo del papá del Ahuizote   Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                                                      UNA PA’L “EZ”

                                Marcos en la lucha andaba
                                sin saber que la maquiavélica huesuda
                                bajo el disfraz de autoridad,
                                tras de él conspiraba.
                                Al grito de: ¡Zapata vive, la lucha sigue!
                                al pueblo animaba,
                                pero papá gobierno y la flaca;
                                no daban muestras de querer apoyarla*
                                Con todo y chivas, estalló una revuelta armada
                                bajo la consigna de querer tierras para trabajarla,
                                muchos a la causa se sumaban;
                                para que al final, todo volviera a estar de la chingada.
                                Ahora, a los caracoles ellos y ellas realizan la retirada,
                                ¿Qué se ganó? Se preguntarán los compas camaradas,
                                y yo les respondo: el reconocimiento de la INDIADA.
                                Afortunadamente la calaca no llevó el movimiento al
                                camposanto,
                                pero cuidado pueblo, ¡DESPIERTA! ¡DESPIERTA!
                                Si no querés que la muy canija
                                te lleve de paseo de donde no hay vuelta!!!

                                                                              POR EL PEKO
                                *a la causa (esto no va, pero por si no quedaba claro)


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El hijo del papá del Ahuizote          Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                          2 CALAVERITAS 2
     Que llega un día la calaca a la casa del Gumaro
     Y le dijo claramente, mijito hazme un paro.
     Quiero que vayas en mi lugar por el alma de la Amparo
     Y yo extrañado me dije esto sí que está bien raro.

     Toqué a su puerta y le dije, la huesuda te está esperando.
     Pero si yo fuera tu ahoritita ya me estaba pelando.
     La Amparito bien gacho se estaba espantando
     Y yo le dije no te preocupes vecina, que yo soy de tu bando.

     Y se fue la muchacha, corre que corre bajando el cerro.
     Por ahí dicen que hasta envejeció en su eterno encierro.
     Lo que sí sé es que desde ese día vivo en el destierro.
     Pues la calaca de pura venganza me mandó a mi entierro.

                                                 FIN 1.
     Estaba un día el Gumarindo queriendo regresar al feisbu.
     Pensaba la manera de volver a reunirse con su tribu.
     Ya había visualizado que quería cotorrear en el pusyaísmo,
     Pero un represor lo eliminó del feis desde otro ismo.

     Lloró de congoja porque perdió su cuenta y sus contactos.
     Y anduvo tristeando porque nunca hizo malos actos.
     Ni su abue pudo rescatar la cuenta, los del feis no respondieron.
     Y de un boicot muy lero los Güigüís se sorprendieron.

     Dicen que las calaveritas sirven para declarar injusticias.
     Y que ponen frente a los ojos de los hojaldres sus malicias.
     Sea como sea que fuere o que haya sido, me dieron cuello en automático
     Todo por ser un personaje sencillo y carismático.

     Anda calaquita, llévate a tu terruño
     A ese querubín al que tanto bruño.
     Yo claro que reclamo, denuncio y refunfuño
     No me dejó mudo la intolerancia y su horrible puño.

                                                 FIN 2.
                                                 GUMARO “GUMARINDO, GUMIS, DON GUME” GÜIGÜÍ .
                                                                                octubre de 2011




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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                                Título: «Danza macabra/Totentanz»
                                Autor: Froy-Balam
                                Año: 2011

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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                             ¡EL CICLO!
     Cinco….
     La visión la tengo nublada ya.
     El espacio que antes se llenaba de luz, hoy decrece.
     Se lleva todo lo visto y lo que jamás podré ver.
     Se encierra lentamente en los bazos de esa muerte mujer.
     Cuatro…
     La cobardía me abandonó también.
     El valor me llegó tarde en este último suspiro de vida.
     Nada quiero ahora, solo caminar en paz ese túnel.
     Llegar a su corazón y recostarme para dormir me despido.
     Tres…
     El cielo se empieza a ennegrecer.
     La noche es vertida lentamente para que tome mi cuerpo y alma.
     Viajaré por las nubes en vela, buscando el sosiego.
     Y los anillos de la luna serán mi abrigo.
     Dos…
     El cuerpo ya empieza a pedir tierra encima.
     Adolorido de tantos años, hoy me llegó el día de partir.
     Amado y odiado por el mundo fui, y hoy vengo a ofrecer mi vida.
     A esparcir mi esencia en la madre tierra.
     Uno…
     Polvo seré: polvo bendito, polvo infinito.
     Recorreré los rincones más inhóspitos, como manda, para renacer.
     Después de algunos cientos de años volveré a la tierra para despertar
     Y repetir así nuevamente mi ciclo de vida…


                                                                             HERNÁN BRIZUELA CASIMIR




                                                   10
El hijo del papá del Ahuizote            Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                           DE AÑOS DE OLVIDO
     Cerrar los ojos. Dormir.
     Nuevamente abandonar el cuerpo y divagar los cielos en forma de ave nocturna.
     Ver selvas, ríos, sombras, fantasmas ocultos de alguien. Ir tras sus huellas.
     Recuperar el tiempo perdido que deja la espera de años de olvido.
     Cerrar los ojos. Pensar en todo lo vivido.
     Naufragar en los mares mentales, en un bote pesquero que se hunde lentamente.
     Contemplar la calma que se asoma a los barrios del sueño.
     Recorrer entonces calles y ciudades atentas a algo que no llegará jamás.
     Cerrar los ojos. Acostarse. Desdoblarse. Morir en cuerpo y alma.
     Ser nada y todo para el mundo.
     Un cigarro, un espejo, oro, diamantes, riqueza: todo lo material que quiere el hombre ya.
     Un recuerdo, un dios, aire, agua, alimento: todo lo necesario que no tiene el hombre ya.
     Cerrar los ojos. Buscar a ego. Espantarlo. Acecharlo. Eliminarlo.
     Acostarse en la arena caliente del desierto y despertar al tercer día.
     Ser santo y diablo, brujo y curandero. Hombre, mujer, paz y guerra. El ying y el yang.
     Ser el otro desde adentro.
     Cerrar los ojos. Sentir la tierra. Besarla. Acariciarla. Ser parte de ella.
     Volverse polvo. Cenizas. Abono de cementerio.
     Platicar con la muerte. Guiñarle un ojo.
     Besar su mejilla. Darle calor y un hijo.
     Cerrar los ojos nomás.
     Es todo lo que se necesita para recuperar el tiempo perdido
     Que deja la espera de años de olvido.
     De tantos años de morido.


                                                                                   HERNÁN BRIZUELA CASIMIR




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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.

                                          VARIA CALVERA

                                                   I

                                    CALAVERA DE LA LIEBRE
     Brinca que brinca andaba la Liebre
     Feliz por su número diez.
     Reuniendo poetas de grueso calibre
     Desde guarros hasta el más cortés.
     Juntos todos en su décimo número
     Festejando a calacas y muertos.
     Tocando tambores con un fuerte húmero
     Llamando al festín en abierto.
     Sin embargo que se entera la muerte
     Y subió a jalarle una pata.
     Y bien cabresta acabó con su suerte
     Matando a la Liebre en una caminata.




                                                  II
                                    CALAVERITA DEL BALÁM
     Al calor de las brasas y de las fogatas
     El buen Froy andaba, peor que chango, casi a gatas.
     El mawis era delicia, un manjar de los dioses.
     Pero el puerquecillo ya no quería más esos goces.
     Salucita con don Chulex, el Yunuen y otros compas
     Y el Mawis ardiendo desde las tripitas hasta las trompas.
     De tanto jijiji y de tanto jajaja de pronto que se acaban la caña
     Qué gran dilema, qué calamidad, no veían que llegara la mañana.
     Diez litros, ¡que diez litros! todo un rotoplás completo
     Hasta se evaporó en su pancita un guardadito secreto.
     Cuando la huesuda quiso echarse un alipús para el desempache
     Notó que la última garrafa de su reserva especial se la cambiaron
                                                    [por tepache.
     Bien fúrica, la muerte, llegó de volón a la fiesta.
     Todos los antropólogos bailaban buena salsa con la orquesta.
     Y como no encontró a los causantes de su desgracia cañera
     Se cargó a toditos y la fiesta antropológica la hizo su calavera.


                                                                            HERNÁN BRIZUELA CASIMIR
                                                          Feliz día del antropólogo 2 de noviembre 2011



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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                 PONIENDO LÍMITES AL INFINITO
     El abrazo del viento que nos abarcaba
     Las vacas desflorando hambre clorofílica
     Querías tu casa en el campo mientras tomabas fotografías
     De árboles altos
     Sintiéndote pirruña
     Desglosabas identidades de tus Guías
     Hablabas y tus labios gruesos explicaban otras cosas
     Diferentes de las que decías
     No temblabas, te adherías a mí
     Entre hierbas, ramas, diminutas migraciones de hormigas
     No me seguiste hasta la roca
     Deriva que debí leer como oracular fuga de que ya no estarías allí
     No es que quiera llorarte
     Ha llovido demasiado
     Se está cerrando el círculo
     No hay nada que agregar
     ¿Por qué cuando el adiós quise velarte instantáneamente?
     Cuando se te muere alguien que sigue vivo
     Allí se origina la falla que no comprenderás
     No es que te sientas muerto para ese ser
     Pero lo que vives ahora es otra vida
     Un cauce artificial que no te debió concernir
     Sin ludismo, sin rimas que quieran abrir la carcajada
     Simplemente ya no estás
     Ya no estamos
     Nada se puede hacer
     Por las vías del tren tu cuerpo atendía su gravedad hacia mí
     El viento narraba tras de nosotros las primicias de lo que nunca llegó a suceder
     Quise que habitaras una casa donde tampoco tuve realidad
     No fue cosa de fantasmas
     Ver la oscuridad atenazar las discusiones sin sentidos que arriesgar
     Los caminos, los muros, las sombras quieren gritar tu voz
     Poniendo límites al infinito
     Ya no hay nada que decir
     Sólo el odio que acaparó tu humanidad
     El odio
     Ese si tiene mucho qué expresar
     Pero sólo desde ti
     Me he ido con el viento que contra la roca todo tiende a sacrificar.

                                                                                 JOSÉ CARLOS RAMÍREZ
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El hijo del papá del Ahuizote       Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
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     Millones de personas mueren todos los días
     en todas las formas y lugares posibles,
     dentro de ésta hecatombe
     de remolinos de huesos, músculo y átomos
     solo 1, o 2, o 3, mueren durante unos minutos /
     después, abren la boca de nuevo
     y regresan a la vida.. .


     millones de personas no pueden estar equivocadas
     La muerte
     es un lugar agradable, lleno de muertos.


                                                                JULIO CÉSAR SUÁREZ CERVANTES




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El hijo del papá del Ahuizote          Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                            FROY BALAM
     Tantas veces la muerte lo rondaba                      especialista de Antropología‖
     pues lo quería de chalán                               Más dicen que cuenta la gente:
     con ese rango crujiente lo honraba                     —―Eso no puede ser,
     al declarado escritor Froy Balam.                      pues era muy listo…
     Nunca le fue fácil cercarlo                            Se ha cuidado para no fenecer‖.
     ―era un hueso duro de pelar‖                           Yo les paso un chisme nuevo
     ni con trucos pudo llevarlo                            ―Al Froy le dio hasta sed
     pues siempre se le vio escapar.                        cuando su madre pues ―a huevo‖
     ¡Ah, muerte, inocente custodia!                        lo mandó a trabajar a la SEV.
     ¿Cómo que llevarlo a trabajar?                         Lloró de angustia y desvelo
     si al trabajo le tuvo fobia…                           para evitar la mal querencia
     le era mejor… ―liebrerear‖                             de ―Madre mía‖ que hasta el suelo
                                                            lo bajó con su sentencia.
     Le mandó enfermedades deveras
     pero lo curó el doctor Simi                            Subía y bajaba las calles
     sin dificultades severas..                             de su apurada nini-rutina
     pues era el ―Rey de los Nini‖.                         alzando plegarias al cielo
                                                            y hasta llegó a cortarse el pelo
     Y el viento cayó al vacío…
                                                            en la estética de la esquina.
     viendo fallar cada intento
     la muerte quedó en hastío                              Murió…
     Y su afán sobre Balam                                  Y qué fácil!
     … lo lanzó al viento.                                  Si la muerte hubiera sabido
                                                            que perdería su energía vital
     Pasó el tiempo de pruebas
                                                            con sólo saber que en la SEV
     de alegrías y desconfianzas
                                                            a diario checaría
     El Froy jamás se inmutaba
                                                            ¡con su huella digital!
     pues seguía en sus andanzas.
     La noticia llegó de repente:
     ―Hoy murió al amanecer                                              M. DE LA LUZ HERNÁNDEZ O.
     absorto en la tecnología,




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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




Ahora que ya no estás, ahora que tu cuerpo es ceniza
Ahora que te fuiste para siempre amado mío:
Me quedaré con el recuerdo de tus besos adheridos a mi alma, me quedaré con el suspiro de tu piel y con
     el recuerdo de tu ojos que con esa mirada penetrante abrieron la puerta de mi corazón.



                                                                                     MELINA COMETA
                                                              En Memoria de Roberto Robles Q.E.P.D.




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El hijo del papá del Ahuizote           Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
                                     UN PASEO CON LA MUERTE
      Era una noche tan común como todas, el frío se colaba por mi ventana, la ligereza del viento hizo
ondear la cortina de la intriga para despertar la conciencia de mi cerebro entumecido. Una sombra larga
sin cuerpo, oscura, espantosamente escalofriante, me miraba. Quise tratar de saciar mi curiosidad, qué
importaba si el Gato Negro, que habita en mí, moría por su capricho.
     Alargando su huesuda mano me tomó del hombro y me hizo una pregunta: ¿Vienes o mueres? Yo
respondí con la tartamudez más necesaria: ¿Si no voy muero? Y si voy ¿da lo mismo? No hay opción,
entonces te sigo.
     Me envolvió en su capa, en un abrir y cerrar de ojos llegamos a un cementerio, me dijo: Observa.
Pude apreciar las tumbas, los nombres de todos mis seres queridos. ¿Qué es esto? ¿Me trajiste aquí para
decirme que ya estoy muerta?
      Ella con su voz espeluznante, me dijo: No tonta, en este momento eres la reencarnación de vidas
pasadas, a cada persona grabada en estas criptas, les robaste algo de su interior, menciona una que no
hayas olvidado jamás; tómate tu tiempo, tenemos una eternidad para que pienses muy bien lo que
contestarás, de ti depende si regresas al mundo de los vivos o permaneces en este sueño eterno.
      Después de siete lustros AL FIN pude articular palabra y dije: No olvido los tamales de pipián, el
pan de muerto, el champurrado, los tejocotes, el membrillo, los altares, las calabazas, las flores amarillas,
las velas encendidas y la convivencia entre familia para hacer nuestro altar. Y entonces exclamó: Oh,
puedes regresar, pensé que me hablarías de rencores, o de alguien que te hubiera hecho algo y que jamás
lo perdonaste. Puedes irte, yo sólo vengo por los cacahuates y las almas negras de conciencia.
      Desperté de un sobresalto, todo estaba tan normal, como siempre, la cama sin hacer y una extraña
araña saliendo cerca del orificio donde permanece el foco de luz tenue. Parecía todo tan real. ¡Qué bueno
que sólo fue un sueño!, y agregué: ¡ya la LIEBRÉ!


                                                                                       ROSARIO CARMONA




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El hijo del papá del Ahuizote         Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.


                                              MUERTE


     Entra
     Te estaba esperando
     Como espera el perro fiel la llegada de su amo
     Siento tus pasos aproximarse a mí
     Los poros de mi piel pueden sentir
     El indescriptible frío de tu presencia
     Llega
     No tengo miedo
     Que en esta vida di lo mejor de mí
     He ajustado cuentas con los años
     (Respiro lentamente)
     Envíame ese último halo de luz para que pueda pasar
     Me he despedido prontamente y, sin embargo,
     No sé a dónde voy y eso me intriga
     En las buenas y malas experiencias
     Jamás me di por vencida.
     Ven
     Toma mi mano
     Condúceme por ese túnel que ya puedo ver
     Para no regresar jamás

     Pero antes,
     Déjame encomendar mi espíritu al Dios que te creó
     Sólo un instante
     Un respiro
     Y nada más.


                                                                               ROSARIO CARMONA




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El hijo del papá del Ahuizote              Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.

      EL ENAMORADO Y LA MUERTE1                                 Abríme la puerta, amada
                                                                —No puedo abrir la ventana
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                                                                mi madre está levantada
      De otro orden son los antiguos romances                   —Si no me abrís esta noche
europeos que trajeron historias de la Muerte
cegadora, que en forma de canto o recitado se                   no me mirarás mañana.
difundieron en América. El tema, tiene la misma                 —Mi padre está levantado
intención de los grabados que sentencian con la
guadaña y el reloj. -Recuérdese aquella sucesión                no puedo abrir la ventana
de personajes-horas, cuya marcha detiene la                     —Prenda amada, prenda amada,
Muerte al dar las doce en el viejo reloj de Praga-.
                                                                Viene tras de mí la muerte,
      El texto siguiente es guatemalteco, pero se
                                                                si me refugio en tus brazos
han obtenido fragmentos sueltos en San
Cristóbal, Chiapa de Corzo y Comtitlán. Sobre él                puede cambiarse mi suerte.
escribo, citando a Menéndez Pidal; un romance                   —Ven a mi lecho, adorado,
de Juan de la Encina muy divulgado en el siglo
XVI.                                                            ven a mi cama, querido,
      No hay aquí ninguna alusión al culto, pero                te haré una escala de seda
su antigua radicación lo hace formar parte del                  con mi trenza y mis vestido.
contexto histórico-cultural en el que se produjo
el fenómeno de San Pascualito-Muerte.                           Sube, sube, enamorado,
      Anoche estaba soñando                                     por esa escalera extraña,
      un lindo sueño soñaba,                                    que perderás a tu amada
      soñaba que me querías                                     si te alcanza la mañana.
      y en tus brazos me dormía.                                La fina seda se rompe,
      Una sombra apareció                                       la muerte su hombro ha tocado,
      y ya ansiaba merecerte,                                   —Vamos ya con Dios, amante,
      —¿Eres mi amor?— pregunté                                 que el tiempo ya está contado.
      y me dijo —Soy la muerte.
      —Vengo a llevarme tu alma
      y por tu soplo de vida.
      —Si Dios mis horas termina
      déjame vivir un día.
      —Un día nunca sería,
      la tendrás por una hora.
      El amante se vestía
      corriendo a la casa en deshora
      —Abríme la puerta, linda,


1
 Navarrete, Carlos, San Pascualito Rey y el Culto a la
Muerte en Chiapas, UNAM, 1982, pág 116-118
                                                         19
El hijo del papá del Ahuizote                  Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.


    LA MUERTE DEL ABATE ASPARAGUS                                         no tardarás en conocer.
             [fragmento]2                                                 Asy que concluyó el diablo
                                                                          de dezir e de facer,
                           Powered by AL FIN LIEBRE                       desperté de mi mal sueño
                                                                          e me encontré a una mugier.
       Un sueñol soñaba anoche,                                           E me fabló de este modo:
       soñaba que una mugier,                                             —Reçeby de Lucifer
       o mundo caduco, breue,                                             mandato de conducirte
       mi coraçon va a querer                                             al infierno a padecer.
       E después de esto soñaba                                           «Dime antes tu nombre cierto»
       que en mis braços la mugier,                                       así pude responder.
       gemía muy dulcemente                                               —Mi nombre cierto es La Muerte.
       de luxuria e de placer.                                            «Divinal nombre de mujer»
       Luego soñaba ase mesmo
       que el demonio Lucifer
       a la virgen desnudaba
       para a mí me la ofrecer.
       E soñé toda la noche
       con la fermosa mugier,
       que Blanca Luz se llamaba,
       por como el sol esplender.
       E seguí soñando entonces
       que el demonio Lucifer
       en el lecho se aposenta
       junto a la blanca mugier.
       E mudé de la color,
       e quise aquello entender.
       E dize el diablo bermejo:
       —Blanca Luz es mi mugier,
       que tiene el vellaco vicio
       de a los frailes corromper;
       nos fagas mucho cuidado,
       que antes del atardecer,
       el su nombre verdadero

2
  Ninguna noticia concreta poseemos acerca de Alfonso
Álvarez (O Alvarés) de Oliva, el autor de «La muerte del
abate Asparagus», excepto que vivió entre la segunda
mitad del siglo XIV y la primera década del siglo siguiente.
No se ha excluido la hipótesis (Stricker) de que Álvarez o
Alvarés sea el mismo De Álvarez que en 1392, siendo
clérigo en Sansueña (actual Zaragoza) publicó con licencia
un largo romance titulado «Las Tarascas». No han faltado
críticos (como Ochoa de la Vega y Núñez Pereda) que le
atribuyen a nuestro autor el deplorable poema
«Panegyricus in Renatum» escrito en latín macarrónico y
publicado anónimamente en Sansueña en 1380. [Tomado
de: NOGUERAS, Luis Rogelio. Las quince mil vidas del
caminante. «colecc. GATO NEGRO». [en línea] Xalapa,
Ver., AL FIN LIEBRE EDICIONES DIGITALES. 2011. pp. 54
y 55 [ref. –aquí se pone la fecha de consulta: día del mes
                                                                    
de año-]. Disponible en Web:                                         Este verso, el que sigue y el último del pequeño romance
< www.alfinliebre.blogspot.com >]                                   están mal medidos.
                                                               20
El hijo del papá del Ahuizote        Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.
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El hijo del papá del Ahuizote          Estridentópolis, La Vieja. miércoles, 2 de noviembre de 2011.




                      Al centro el Profr. Alberto Hernández Torres con alumnos de una de
                      las escuelas primarias rurales federales fundadas por él entre las
                      décadas de los 60’s y 70’s.




                                                  «
                                    Es muy profunda su huella,
                                      pero yo piso más fuerte;
                                   tráiganme ahorita a la muerte
                                     que quiero bailar con ella»
                                                    D. P.




                                                     22
Se terminó de digitalizar el miércoles, 02 de noviembre de 2011
                 en Estridentópolis, La vieja.
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